Тот поэт, кто средь январской стужи
Распахнёт объятья всем ветрам,
Отогреет раненые души
Пеплом догоревшего костра;
Кто протянет верные ладони,
Ограждая души от грехов.
Кто заблудшим путь укажет к дому
Маяком разбуженных стихов;
Чьи стихи, как раны, кровоточат,
А слова так пламенно остры,
Где в раздумье тает многоточье,
Открывая истины миры;
Тот, кому милей глоток свободы,
Чем богатства вечного исток,
Кто свои отчаянные годы
Дарит паре молчаливых строк;
Чьи бессонно тяжелеют ночи,
Обжигая горечью вины,
Если с губ не сорвалось ни строчки
И душа в плену у тишины.
Тот поэт, кто находясь у края,
Манит в неизведанную высь,
Кто себе открыто выбирает
Сердца непрочитанную жизнь.