Не о том печалится душа,
не принять бы ложь за откровенье,
я читаю вирши не спеша,
к прочему обуздывая рвенье.
За окном синичьий пересвист,
он уже впитал в себя заботы,
день с утра прозрачен, воздух чист -
благостное время для работы.
Мой далекий автор, ты не прав,
льстивой славы легкое затменье
выплеснуло желчь твою и нрав
в горький, жгучий ком стихотворенья.
В глупой и расхристанной толпе
так ли уж пристало быть поэту?
Неказист, небрит и подшофе,
сноб, противоборствующий свету...
2006.01.29.