Сидишь в уютном кабинете,
весьма доволен сам собой,
в то время,как по всей планете
идут в последний смертный бой
тобой
забритые ребята,
оторванные от семьи,
твоею милостью солдаты...
Погоны новые твои
в крови
забрызганы невинной,
но ты не чувствуешь вины
и режут лик Земли морщины
от бесполезности войны.
Черны,
как смерть,святые лица
убитых горем матерей
и часто им ночами снится
босое детство их детей.
Старлей,
ты станешь капитаном,
пройдя в карьере пол мечты,
но кто в душе залечит раны
тех,что к крестам несут цветы?
А ты
вручаешь им лукаво
детей посмертно ордена
и речь толкаешь величаво,
гордится ими как страна.
Вина
твоя не в том,чинуша,
что сеешь муть высоких слов,
а в том,что хочешь сладко кушать
ты за отмазку барчуков.
Улов
неслабый свой,деляга,
не прячь в подпольный нал,не жмись,
обижен кто тобой,хотя бы
ты с ним хоть чем-то поделись.