Ночью снились карты,
Потертая колода.
Вроссыпь пики, трефы
И король бубновый...
Да цыганка старая,
В космах с сединою,
Двигала колоду
Костлявою рукою.
Бормотала-охала:
"Он твоим не станет!
Разобьет он сердце,
Душу твою ранит.
Он любовь растопчет,
Будет тебе горе,
Он связать не сможет
Жизнь свою с тобою!"
Знаю, знаю, старая,
Душа не унимается!
Сердце по нему мое
Кровью обливается!
Ворожи-не ворожи,
А любовь-любовью...
Что же, старая, скажи,
Делать мне с собою?
И цыганка по столу
Карты расшвыряла,
Взглядом плюнула в свечу,
Космы разметала.
"На! Удержишь-будет твой!"
Глухо проворчала,
Взмах костлявою рукой...
И ее не стало...
Я поснулась.
На губах
Пот горько-соленый.
А в ладони у меня-
Тот король бубновый...