Раз в столетье под видом поэта
В мир земной к нам приходит Христос.
Но всегда забывают про это
Среди будней житейских и гроз.
Все идет он, никак не согреясь,
И нигде не находит приют.
То его «Александр Сергеич»,
То «Сергей Александрыч» зовут.
И слова его Божьи, и ласку,
Даже то, что из мертвых воскрес,
Принимают за детскую сказку
В ожиданье реальных чудес.
Под ногами небесная манна,
Жажда крови толпу горячит.
То кричит она слезно «осанна»,
То «распни его» грозно рычит.
Мир, пронзенный Иисусовой раной,
Пред своею виною большой
То поникнет башкой покаянной,
То грешит окаянной душой.
Не жалея ругательств отборных
И камней, и плетей, и плевков,
Мир поэту твердит: «Ты разбойник!
Будь же проклят вовеки веков!»
Вновь и вновь повторяется действо:
Хоть в опале поэт, хоть в чести,
Каждый век для него фарисейство
Водружает крутые кресты.
Вот и прах его бедный рассеян…
Но смотрите – сияет с икон
Златоглавый младенец Есенин
На руках у рязанских мадонн.
Свет поэзии свято хранится!
Он в рублевскую Троицу влит,
Где в лазурной своей плащанице
С ликом ангела Пушкин сидит
И взирает с отцовской любовью
На внимающих Божьим словам,
Истекающих праведной кровью,
Пригвожденных к позорным столбам.
Он зовет нас в святую обитель,
Где мы с чистой душой восстаем.
«Помяни, помяни нас, Спаситель,
В поэтическом царстве своем!»