в моем городе скоро закапает дождь,
непременно застанет меня без ночлега…
выльет сизая жижа из талого снега,
словно манка прокисшая… ну так что ж…
не найти мне ладного сапога -
все исхожены - за прорехой прореха…
мой усталый прохожий, ты зря проехал
этот перекресток, куда нога
не ступала чЕстная… ты попробуй
спать на лавках в парках, пить луж кагор,
а под вечер, пьяный, стеши забор
покосившийся… сумерки серой робой
станут падать на горб задремавших крыш,
как заплатой, зияя огнями окон…
это город продрогших, немых и мокрых…
мой – почти Венеция и Париж…
неприветливо смявший постель небес…
в переулках кривых забывая выместь
сор вечерних ссор… наполняя вымя
именами живых и ушедших… себе
обещавший не пить… это город-гетто
самых лучших... потерянных им навсегда…
потерявшихся… где так вкусна вода
из пригоршней любимых… у парапета
на Испанской лестнице на мольбы
отвечающий песней сырых ступеней,
и сложивший персты у крещенских купелей…
это город моей непростой судьбы…