Меня корил ты: «Доченька, скажи мне,
К чему твоя придирчивость пустая?
Себя не мучай, дочка, без причины.
Нет в мире идеального мужчины.
В любом всегда чего-то не хватает».
А я смотрю в глаза твои как в море,
И седина и мудрые морщины,
Не заслонят лицо того, до боли,
До самых нежных слёз , до кома в горле,
Родного мне и близкого мужчины.
Мне вспомнится то лето, и деревня,
И сказка та, что на ночь ты придумал,
Рябая тень оливковых деревьев,
Твои глаза, манящие доверьем,
И искры звёзд, пронзающие сумрак.
Я знаю, всякий раз, когда придётся
Мне видеть те чарующие дали,
Что голосом твоим мне засмеётся
Святой родник, а маревое солнце
Меня твоей улыбкою одарит.
От этих глаз, улыбок и щетины
Была безбожно рано отнята я.
Поэтому теперь в любом мужчине
По разным незначительным причинам
Тебя мне неизбежно не хватает?