Ничем не отмечен. Лишь травы чадили.
Трещали цикады в дневной духоте.
Он медленно брёл по уставшей долине
к подножью холмов. К той незримой черте,
где он - этот день - обратится в обмылок,
в прогал и в пробел. В позапрошлую пыль.
И ночь, как палач, уже дышит в затылок.
И вяжет венок голубая полынь.
Сквозной, словно прочерк. ПрожИт - да и ладно.
Стою и смотрю, как сгорает в огне
ещё один день... И лозой виноградной,
как в чане вино, бродит осень во мне...