мой февраль отправлен за стекло
день-деньской кружить снежинок сонмы.
столько зим завейных* нам везло,
сколько лет любили этот сон мы!
запорошит прошлое метель,
замалюет стужа стежки-стружки,
где следов, бесчисленных досель,
я была не панной, но пастушкой.
но, похоже, нынче февралю
не нужны моих рассказов лозы.
ты не думай, я его люблю,
этот белый воск анабиоза.
понимаешь, просто иногда
без особой видимой причины
даже месяц люто, без стыда
может быть неласковым мужчиной.
завея – вьюга (белорусск.)