Там, где у старицы, стоит на коленях старик… и старится…
Где стоят дни, неизбывные в своём золоте,
А подруги хлещут из горла коктейль Молотова,—
Не сомневаюсь, что твоя любовь кончилась.
Что ж до уколов и прочего, —
Дни, пока они не стали короче,
Нам всё твердили, что мы не одни…
Мы — поднадзорные дети галактики,
И не позор, чтобы по пашне на тракторе,
И не зазорно "выменять шиллинг на пенни".
Только вот в этих садах — царит запустение
И, прахом Семирамиды посыпая голову,
Мы помчимся в тенистых аллеях. Просто так,
Ради прикола, чтоб увидеть, как заря алеет,
Чтобы за Главным — не увидать малого,
Там, где твой сад отцветающий увядает.
Там, где жизнь — зряшное продолжение
Банкета никчемных особ.
Где немеют от хохота рыбы, и не находятся,
Что нам ещё рассказать.
Мы никогда не узнаем, о чём промолчал партизан
В сорок втором. … Но — это как песня,
И необходимо, словно солдату бром,
Как же! С бромом любовь интересней!
Несколько более или менее удачных открытий.
И можно даже обратиться в ЮНЕСКО.
Только поможет ли?
А там, где мы встретимся, — как всегда праздник…
22 января 2006 г