Бусинками в стекло -
вышивка с платья в прах.
Вьюгою замело
строчки в моих стихах.
Мне не найти конца
и не смотать клубок.
Все это не спроста.
Может быть рядом Бог?
И не его ль слова
с белым листом слились?
Черновиков листва
кружит с балкона вниз.
Бисерные ветра
бьют по моим щекам.
Так не пришла ль пора
белым моим стихам?
Может мой первый след
не замела пурга?
Будет ли дан ответ
где-то в чужих снегах?
Столько вопросов в ночь. . .
Господи, дай совет.
Может, уводит прочь
дальний неверный свет?