Поэт, вставай, очнись от танцев, не жди от масс одной любви,
ведь ты рожден быть лишь скитальцем, а не любовником толпы.
Себя понять, настроить лиру, сказать слова, что бьются в лоб,
наружу вытащить для мира, своей души созревший плод.
Он не такой, как ждали люди, по форме вовсе не простой,
вкус в нем не белого зефира, колючий, терпкий, только твой.
Ты непонятен, даже странен, слова твои не режут торт,
а образ просто так ужасен, горчайшей желчи полный рот.
Не жди похвал, не верь обидам, всё пробежит, осядет пыль,
но дай понять толпы кумирам, что в жизни есть иная быль.