Меня читают разные умы,
И женские, и жесткие мужские,
Я благодарен им за эти сны,
Что им навеяли слова мои простые.
Как много их и мало в тот же миг,
Моих друзей, читающих стихами,
Мне в душу проливающих тот крик,
Что здесь родился над забытыми дарами.
Я возвращаюсь в ряд, стремлюсь понять,
Что ищут эти лучшие из лучших,
В словах, что прилетели ко мне в сад,
На клумбу сели из далёких кущей.
Я открываю кладези стихов,
Читаю всех, кто кажется мне Богом,
И понимаю, как же я далек,
От тех, кто может быть судьбе пророком.
Своих желанья пригорошнею слов,
Стремлюсь одеть и нарядить на люди,
Но на меня не падает оков,
Что сбросил Бог на их лихие судьбы.
Не Пушкин нет, не Мандельштам, не Блок,
Я напеваю песенку чудную,
А те Поэты смотрят на мой слог,
И улыбаются, словами мир целуя.