История, бедовая девчонка, бежит примерить новое пальто,
но поносив немного, сбросит с полки, и улетит искать еще одно.
Так веры луч, приходит и уходит, как мода, как еда, как бытиё,
но по земле пророки ноги топчут, стараясь нас поставить под ружьё.
Прости же Бог, а может, ты Богиня, быть может вас там целый сонм Богов,
Вы дети, и свекрови, и другие, гуляете по миру с кучей снов.
Простите мне, я не умею вместе, я подожду, когда пройдет толпа,
Свечу зажгу, исполню пару песен, с молитвою на пламени глаза.
Я храм себе построю между ребер, в нем постою, как в родовом гнезде,
На небо упорхнет мой тихий говор, а Бог надежду наколдует мне.