Я читала стихи чужие,
Несомненно, в сто раз моих лучше,
Как они надо мной кружили, -
Пестрой стаей, счастливой тучей.
Может я простой графоманкой
Рождена. Грош моим стараньям.
Может рифмы были приманкой
Моего бумагомаранья.
Чем жила, и с чем так носилась
Дилетантским осталось фарсом,
А я так собою гордилась,
Когда замысел удавался.
В стол писать нужно мне и дальше,
Не писать совсем не смогу я;
И учиться писать без фальши,
Гениально строки рифмуя…