Печать на стылом, зимнем сердце,
Невзгоды-беды начертали,
Распахнуты в Забвенье дверцы:
А мы всё верили, всё ждали...
Зря распят, зря кровь пролита,
Зря все мольбы, старания впустую,
Жизнь за гроши давно пропита,
Мы упустили истину простую.
И не звери вместо них,
И не люди вместо нас,
Город мёртв, остался крик,
Город просто погас.
Печать поверх души ослабшей,
Чужие ветры навевали,
И вороны над полем битвы,
Кружили. Яростно кричали.