Когда-то, она умела петь обо Мне
И ночами
Собирала букеты
Мелодий-
Кричала
Страдала
Резала осколками стекла вены
До кровоподтеков
На сердце
А я ставила заплатки и просила согреть меня
Дать мне согреться
О теплую кровь.
Когда-то, она умела писать стихи обо мне
А потом по телефону часами читать
Я засыпала под хрип ее нежного голоса
Она ценила меня - я умела молчать
А потом под утро гудки в телефоне
И полосы
Моих слов на бумаге.
Когда-то она умела мне говорить "приятности"
И после не размениваться улыбками
Я замеряла пики привязанностей
И привыкала ценить ее
Любить ее
И даже млеть от нее
ЕЕ звали
Муза.
Моя.
---
Теперь же она спит не со мной и ночами поет странные фальшивые нотки. Она не умеет стихами ко мне. Она не умеет. Строчки все перестали пропитываться кровью и она теперь ценит не меня, а мое одиночество.
Банально так.