Я с лета не писал стихов.
Мне осень-как по сердцу нож
Мой стих замерз от холодов,
Он на размер-то не похож.
И вот коряво что-то я
Пишу на маленьком листе.
Так, где-то там”Ну что ж, друзья!
И знаю, это на холсте”
Это трудней, чем сто кило
Взвалить на плечи и пойти.
А в голове все поплыло,
Там вдохновенья не найти.
В мозгу пылает лютый жар,
И в горнах печки бьется стих.
Как Усомнившийся Макар,
Ищу я правду за двоих.
Лет через сорок буду я,
Напыщенный и весь седой,
Лгать в мемуарах:”Что ж, друзья
Стихи дружны были со мной”