Плевать на шторм. Пусть ветер воет
И намекает на тоску.
Его дыхание кривое
В мой дом врывается паскуд-
но… я его не замечаю,
Прибавив на колонках звук,
И согреваюсь крепким чаем –
Так провожу я свой досуг.
И в мыслях нет грустить о чём-то,
Честнее – мыслей вовсе нет.
А что хочу – известно чётко:
Готов придумывать сонет,
Сюжет которого банален,
Без вычурных, изящных форм –
Тоску в нём ветер нагоняет,
Бушует в нём паскудный шторм.