Искусство не требует жертв и становится скукой,
Стихи, что под радио вновь запиваются пивом.
Их пишут бесстыжие, мерзкие, грязные руки,
И всё-таки люди сочтут это очень красивым.
Искусство без смысла, без чувств, без любви и стараний
Пылает своей красотой безобразных отходов.
Но будет рассвет. Он прийдёт – слишком поздний, иль ранний?
На светлых предтеч начинается снова охота.
Всё небо, земля, эти строки – пусть всё обагрится
Вином из артерий и вен слишком ранних пророков.
Предательски к Югу летят перелётные птицы,
А мы остаёмся. Ждать нового солнца с Востока.