Писать стихи становится трудней,
Когда твой двигатель, работавший на боли,
Вдруг топлива лишён, заряда и идей,
И глохнет в раз - забыт и обездолен.
Зато как только новая беда
Заветной жидкостью вольётся в его тело,
То он взревёт, завоет - и тогда
Стихи как выхлопы ворвутся в атмосферу.
Мы ищем выход, от того - строчим,
Выбрасываем боль свою наружу,
Чем больше есть действительных причин,
Тем тоньше стих, сильнее тем он нужен.
От счастья же не пишем мы стихов -
Делиться счастьем, право, благородно,
Зато неблагодарно. На засов
Мы запираем дверь, заставленную плотно.
Та дверь заветна, раз туда попав,
Стремишься навсегда остаться пленным,
Но правы мудрые, там бывшие, сказав,
Сколь дверь не запирай, а всё ж растают стены...
А я бы нараспашку дверь открыл!
Чем больше бы раздал - тем счастья больше,
Да изнутри открыть ту дверь не хватит сил,
Чем я сильней стараюсь, тем дверь толще.
Велик тот исполин, кто эту дверь открыв,
Берёт кусками счастье и кидает людям,
И в них ещё сильней рождается порыв,
Украсить своим счастьем серость буден.