* * *
Птицы танцуют над домом моим.
В эту минуту – не радостно им.
Слаженный танец у них, ритуальный…
Счастье, заметьте, - инди-
видуально.
Ну, а в печали мы сходны всегда –
Люди,
И птицы,
И
Города.
Год на исходе.
Зачем притворяться?
Горе –
Процесс одинаково глянцевый.
Кто там, в берете, за вымытым столиком?
…Это октябрь акварелит.
И только.