Когда б меня звали не Ваней, а Отто,
То ездил бы я не в метро на работу.
В своём «Мерседесе», усевшись вольготно,
Я мчался бы в офис, позавтракав плотно.
Не водку глушил бы до рези и рвоты,
А пил бы коньяк дорогой под ризотто.
В сердцах не мочил бы в сортире кого-то,
А львов бы летал пострелять я в Лесото.
Зато я не Ли, что с зари до заката
Торчит за станком, потому что «так надо».
Он знает, что ждёт его дома награда —
Горсть риса. — Гуляй, дорогой, до упада!
И я не Саид, что с улыбкою милой
Цепляет на чресла ремень из тротила
И думает: «Только б взрывчатки хватило,
Чтоб сделать театр гяурский могилой!»
Я также не Мумбо, худой как тростинка,
Ведь вновь с урожаем случилась заминка.
Не дали бы белым по заду ботинком,
Была бы, возможно, другая картинка.
У Мумбо и Ли, у Саида и Отто
Свои огорченья, печали, заботы.
Но будь моя воля, скажу принародно,
Я с Отто судьбой поменялся б охотно.