Как иногда у мастера в спешке
Лист вырывает истинный штрих,
Так очертанья девичьей усмешки
Зеркало прячет в глубинах своих -
То в одинокой утренней тьме,
То в суетливости света - прислуги.
К истинным лицам, дрожащим в испуге,
Отблеск летит в зыбкой кайме.
Эти глаза вбирали когда-то
Долгое тленье сажи каминной:
Взгляды живые, о горечь потери…
Этой земли кто помнит утраты?
Может, звучанье лиры старинной
Земнорожденных тайны поверит