Из Ури Цви Гринберга
Отпусти. Я вернусь к первым звукам. Зима на дворе.
Парень с девушкой.
Снег заскрипел под ногами.
Впереди – не засеяно поле ещё по весне,
Ещё завтрашний летний нектар
не расстался с цветами.
Мы смеёмся и верим в счастливые сны.
И запутались звёздочки в чаще густой.
Молока материнского вкус или ягод лесных
В поцелуе Творца.
Дуновение райского сада у нас за спиной.
Так, не чувствуя голод, шагать и шагать.
В челке парня под утро играет заря,
В косах девичьих – золото, мёд, жёлтый блеск янтаря.
А душа так поёт, и у тел наших –
скрипок нагретая стать.
Позабыт отчий дом. Мы гуляли всю ночь до утра,
Пока солнце не вызрело в небе, разлив аромат.
Примеряет природа свой праздничный, яркий наряд.
Молодая смоковница ты, что на свет родилась из ребра.
В разговоре с другими не знаем мы, что говорить.
Слышим только друг друга, - так много не сказано фраз.
Под дождем и под снегом готовы ходить.
Нет таких расстояний, которых хватило б для нас.
Отпусти. Я вернусь к первым звукам. В могиле она.
Я тот парень, такой же, как был.
Не заглохла душа, хоть всё так же больна.
Скрипке нужен смычок, я его сохранил.
Деревянную дверь
( из такой можно скрипку вполне смастерить)
Я открою, и в белый домишко войду.
Не усталость, - печальную мудрость в конце обрету
И на сумрачной пристани песню сумею сложить.