Катастрофы час пробил,
И в колонны нас согнали;
Кто-то печку затопил,
Доктора понабежали.
Пепел стелется по ветру,
На столах нам не лежать;
Мы пойдём на эту жертву,
Будем по небу летать.
Что мы сделали Вам люди,
Яйца больше не в чести?
Не бывать на Вашем блюде,
Буша, колотой ноги.
На прощание коснитесь,
Гребешков на головах;
Может Вы нам только снитесь,
В окровавленных плащах?