Она – из тьмы. Она – из сновидений,
Где острые углы вокруг и тени,
Она - как коготь, разрывающий пространство.
Мозаика из чувств.
Непостоянство.
Она творит. Она слова рождает,
Ошеломляет ими, ослепляет.
Прекрасная. Опасная. Как ветер.
Как блеск ножа
весною на рассвете.
Безмолвной вечности почти всегда полярна,
Она – навстречу
или перпендикулярно.
Миг, молния,
Слепящий яркий минус.
Встань под её тысячевольтный вирус!
Прими в себя!
И стань горячей пылью…
Уж лучше так,
Чем ползать тёплой гнилью
Между диваном и закрытой дверью.
Поверь…. И стань строкой – хоть на мгновенье.
P.S.
Она прекрасна!
Но – за миг до нервной дрожи
Глаза я закрываю.
Там, на коже,
На веках вы увидите, быть может,
Написано: «Иди себе, прохожий,
Здесь тихо.
Лучше не тревожить!»