Мой скарб к земле привязан,
Мои в чернилах пальцы,
Но ты узнаешь сразу
Межзвёздного скитальца.
Л.Друскин
Не для меня – жить божьим агнцем –
Смысл бытия:
Летучим призрачным «Голландцем»
Отравлен я.
Глянь, силуэтом корабельным,
Он - в небесах,
Горят огни святого Эльма
На парусах.
Бессильна перед этим светом
Вся божья рать...
Он не к добру, сам знаю это .
Не выбирать...
Плести (вдали от моря!) сети,
«Блюсти своё»,
И новости читать в газете,
За кофиём,
Под тентом предаваться неге.
Сосать пивко...
. . . . . . . . . . . . . . . . .
Иль засыпать в горах, под снегом,
Дышать легко...
Легла ль короткая дорога
Иль дальний путь...
. . . . . . . . . . . . .
Ну, погоди ещё немного...
. . . . . . . . . . . . .
К чему тянуть!
Коль прошлый век ( на что «железный»!),
Сгорел вчера.
И верить бредням – бесполезно...
Что ж, мне – пора.
. . . . . . . . . . . . . . . . .
А здесь как прежде, синий вечер
В окно стучит
И тихо оплывают свечи.
Светя в ночи...
И корешками переплётов
Блестят томА
А где-то там, за поворотом,
Ревут штормА
И маяки в ночном дозоре
Несут огни,
И кто-то средь пучины борет
Рутины дни,
Там, где взаправду умирают
Друзья, враги...
Я, если и вернусь, не знаю –
Уже другим.
Зря ль на глазах, с небесной влагой –
Морская соль...
Я ухожу. Пока, бумага!
Прощай, Ассоль!