Налил в бессмысленность стихов,
и из бессмысленности вылил
остовы потрошённых снов,
тугую слизь красивых лилий,
закатов кровянистых дым,
траву, подстриженную ветром,
и губы, что шептать «сим-сим»
устали пред свободой. Метром
неточно измеряя плоть
строки – бумажного дыханья,
я наклоняюсь, чтоб полоть
восторг сомнительный камланья
у ног единственной. Пылят,
как летом грузовик, хореи,
и всхлипы тонущих котят
затянет мятой и пыреем…