Мы тщательно подбираем красивую ткань форм. Прячемся за пышными словами, словно стыдясь наготы своих мыслей. Но это не даёт нам ни чего. Под холодным январским ветром причудливая паутина обращается в тлен. И мы, голые капустные короли, зябко кутаясь в обрывки прошлых слов, пританцовывая на морозе ждём, всё ждём.
Но чуда не происходит и яркое оранжевое солнце теряется где-то за высотными домами. А трамвая всё нет и нет.
На остановке народу прибывает. Словно весенняя капель подходят люди. Люди вечерние. Люди усталые.
Я плюнул на всё, бледный огонёк китайской зажигалки, задымилась сигарета, и пошёл пешком.
Естественно трамвай обогнал меня метров через тридцать. Усталые лица злорадно надсмехались надо мной сквозь серый лёд стекла.
Мимо проносились машины, мимо плыли люди. Я проходил мимо сугробов, деревьев и домов. Меня несло по вечернему зимнему городу. Холод чужих судеб, сотен людей в секундном эпизоте чьей жизни я промелькнул, сковал мою душу.
Она превратилась в камень. Камень лежащий на душе стал душой. Я...
1993-2006 гг.