В самом деле, может, хватит без меня поэтов?
Чёрти что и сбоку бантик завяжу на этом.
Может, хватит удивляться, метить в небо пальцем,
Пусть другие точат лясы, буду отсыпаться.
Да не трус, но побояться я – большой любитель,
Ну, не льются рифмы, братцы, в формы всех событий.
Я жива презренной прозой, без чудес и магий,
Ведь всего страшнее – поза, вздутие бумаги.
Не гоните в хвост и гриву, вдруг на дне колодца
Золотой пугливой рыбой утро ворохнётся.