Когда умирает поэт,
друзья, после рюмки спиртного,
последний, прощальный привет
читают, давно уж готовый.
Про творческий путь, про заслуги,
что чтит благодарный народ,
про то, что народные слуги,
про мир, что от горя замрёт.
Вот дрогнули губы и слёзы
текут по увядшим щекам.
Сухая некролога проза
поэта прибила к векам.
Родился, учился, а дальше
вдруг в голос завыла жена.
При жизни не принял бы фальши,
а нынче, так на тебе, НА!
Друзья перед гробом проходят,
печально венок возложив,
а, где-то внутри колобродит
мыслишка, – а я то ведь жив!
Его зарывают в могилу,
не вырваться, не застонать.
- О боже, какой он был милый!
Ему б ещё жить и писать! -…
Когда умирает поэт,
заветное, тихое слово
взлетит в поднебесье и снова
в какой-то душе вспыхнет свет,
когда умирает поэт.