Тихо плачут далекие скрипки:
Я свою провожаю любовь.
Без объятий, без вздохов, без слов
И без веры, но все же – с улыбкой.
Но вопрос не решен здесь один:
А куда же любовь моя канет?
Может быть, старым тополем станет,
Что весною надеждой томим;
Может, будет от солнца лучом,
Может, быстрым прозрачным ручьем,
Может, маминой теплой рукой,
Может, облаком над головой;
Может, смехом веселым ребячьим,
Может, девушки стонущим плачем,
Может, жгучей, колючей крапивой?
Отвечай же, мой самый красивый!
Я расстаться с любовью спешу.
Что же, если она превратится
В самый воздух, которым дышу,
Чтобы снова в меня возвратиться?
2000 год