Они мне дороги как память,
Мои усталые стихи!
В них невротичными устами
Свои я выкликал грехи;
До бесконечности - играя -
Я верил в чистоту (как вор!)
И ждал нечаянного рая
От ненадёжных их опор.
Но эта деланная святость
Мне не давала падать в грязь,
Дарила длящуюся радость,
В мозгу отчаянно резвясь.
И в этом, видно, все поэты:
В свой рок все тайно влюблены -
Их пафос прячется в сюжеты
Как кукиш в белые штаны!
2 декабря 2005