Я открываю себя, как окно душной каморки.
Пусть рвется душа на волю загнанной птицей,
И кажется мне – вот оно детство, и качусь я кубарем с горки,
Не замечая, что дни рвут из жизни страницы.
За окнами небо из снов склеил художник,
Но мне все понятно, чем дышит вспотевшее утро,
Иду по дороге. Здесь камни и глина, но шаги мои осторожны,
Я вижу, что дни ревут навзрыд перламутром.
Все веет обманом, рожденным от непослушанья,
Но чувствую я, что мечутся правды огни,
И где постоянство – мир околдован, как будто бы все в наказанье,
И сам я с собой опять в состоянии войны.
1995 год