Сын гения, ты растерял
И мысли все свои, и песни.
Не Маяковский, ты не ковырял
Всю гору этой грязной лести,
Не тыкал мордой ты в говно,
Не плакал над пропавшей жизнью.
Забыл тех умерших давно,
Что грудь свою разбили в клинья.
Ты отвергал все, что не мог,
Ты походя плевал на всех,
Ты с яростью втыкал клинок
В мой тихий и наивный смех.
Ты затоптал мою любовь,
Я умираю на твоиз руках.
Тебе осталось смыть лишь кровь,
Забыть о тех смертельных муках.
Ты зря пытаешься им льстить,
Они такое не простят.
Когда у них попросишь пить,
То посреди дороги бросят