В мире простых мелодий,
в мире понятных слов
ты фантазируешь нечто вроде
праздника радостных снов.
Вроде бы семь нот,
вроде бы шесть струн -
и вдруг получается легкий плот
и парус из тайных дум.
Ты выдумал нежный плен,
да, ты опасно мудр,
но ты не видишь прозрачных стен
в своем увлечении чудом.
Если ты смотришь вверх -
ты сотворяешь веру,
если ты целишь вниз -
ты побеждаешь мысль.
Но где те, кого ты звал?
Их не пустила даль.
Ты сотворяешь мир,
но с кем ты разделишь пир?