Ты меня обидел вновь,
В который раз – не знаю.
А это значит – снова кровь,
А это значит – чувство тает.
Ты слишком горд и не признаешь,
Что в этот раз твоя вина.
Как жаль, что ты опять не замечаешь,
Что я одна, совсем одна.
Уйдешь ты молча, не сказав: «Прости…»,
Не обернувшись, гордою походкой.
И шепчет сердце: «Отпусти,
Он никогда не был твоей находкой.»
Но что мне делать со своей душой?
Ей нет покоя после каждой встречи,
Она с зимы больна тобой,
Когда увиделись в холодный вечер.
А ты привык и просто очень
Тебе играть с моей душой.
И кажется, что больше встречи не захочешь,
Когда уйдешь совсем чужой.
Ты равнодушен толи с виду, толи весь,
И злым, и грубым ты порой бываешь.
И наших ссор с тобой не перечесть,
Но тихо чувства наши ты ломаешь.
Быть может, тоже виновата –
Тебя придумала другим,
Прочитанным в романе мной когда-то,
А ты являешься собой самим.
Я злюсь, сержусь, ругаюсь, но прощаю
Тебе ошибки все и боли.
И сердце мое тает, тает
И больше уж не хочется мне воли.