Любимые люди уходят в скиты своих дум,
и лучшие чувства поблёкли. как осенью травы,
и как ни спешу я, уже никогда не зайду
за этот предел, где мы все одиноки и правы.
Какая усталость в глазах, мутно-серых, как дым,
и чтобы любить, нужно вдруг захлебнуться отвагой...
Живые поют свои песни таким же живым,
с игрушечной смертью фехтуя картонною шпагой.
Но если на миг опоздаешь - уже никогда
не сможешь догнать, объяснить, досказать и исправить.
Останется скит твоих дум, пустота, города,
ненужное, позднее, блёклое чувств разнотравье.