Стихи я не пишу — они приходят сами,
Я только на бумагу лишь словами
Порою наношу мелодию сонета,
В неведомых мирах родившуюся где-то.
В ней только чуть сместить акценты можно,
Но если вдруг рукой неосторожной
Нарушить шустрых слов связующую нить —
О! Долго их потом приходится ловить!
Они как стая птиц в пространстве разлетятся,
Дурачась, рифмами начнут перекликаться,
А мне, бескрылому, останется лишь ждать
И над пустыми строками страдать,
С надеждой призрачной, что ночью, в тишине
Слова, устав порхать, воротятся ко мне...