Как-то летним воскресеньем
Я сижу и бью баклуши.
Вечер был настолько душен,
Что ни в сказке рассказать.
Вдруг рождается идея:
Написать стихотворенье!
Я к столу сажусь скорее,
Открывается тетрадь,
Авторучка наготове,
И искра в глазах блистает,
Вдохновенье начинает
Пробуждаться ото сна...
Про любовь писать я буду –
Мое сердце алой кровью
Обливается!... Как чудно
Из окна глядит луна!
Соловей поет надрывно
Серенады розе красной,
Но старания напрасны –
Роза только вдаль глядит.
Двое держатся за руки,
И Он смотрит неотрывно
На Нее, и сердца стуки
Раздаются из груди.
Он умен, и благороден,
И притом хорош собою,
А Она, от вас не скрою,
Воплощенье чистоты.
Говорит Он Ей несмело:
«Вы единственны в природе,
Все внутри меня сгорело
От наличия мечты,
Что Вы станете со мною
Вместе радоваться миру,
Под мою златую лиру
Жить до самых старых лет.
Я прошу Вас, умоляю,
Будьте Вы моей женою,
Если «Да», то я сияю
И стреляюсь, если «Нет»!»
«Ах, какой Вы, право, милый,
Я немного Вас стесняюсь
И немножечко влюбляюсь», -
Говорит она с мольбой. -
«Предложение чудесно,
Но найду я, все же, силы
Отказать Вам. Если честно,
В моем сердце есть другой».
Он краснеет и бледнеет,
Опускается на землю,
И, слезам ее не внемля,
Достает свое... ружье...
Что-то есть я захотела,
За окном уже темнеет,
Вдохновенье улетело,
Ну и вечер, е-мое.