Лишь, колышут шершавые ели,
Сквозь берёз, пробивается свет.
Я смотрю на тебя еле, еле,
Сквозь пелёнку, белесых небес.
Пусть стих мой не всем понятен,
И пишу я им всем, на зло.
И из несказанных, белых пятен,
Образовалось большое пятно.
Я сказать хорошо не умею,
Не умею красиво солгать.
Но имею то, что имею
И боюсь, это всё потерять.
Я боюсь, сидя у печки,
Кинув в пекло последний стишок,
Прокричать,- “друзья мои родные!”
Навсегда, теперь я умолк.
Пусть пишу я не, как Есенин,
Пусть не читается стих между строк.
Но ищу каждый раз спасение,
В сотый раз, оформляя листок.
Я пишу их не ради денег,
Я пишу не для славы, пойми.
Я пишу их для освобождения,
Своей юной, заблудшей души.