Что сказано, что сделано теперь,
Не значит ничего. Не безучастно
С таким трудом открытая мной дверь,
Была открыта, кажется, напрасно.
Как светел лик, и как уродлив он,
Одно с другим граничит безгранично,
Подаренный земле простой поклон,
Под смех друзей был попросту комичным.
Я не ропщу, мне не дано рыдать,
Пусть женщина любимая поплачет,
О тех, кто без труда готов отдать,
Свои сердца без права на удачу.
И, если пораженьям нет конца,
Я отыщу начало поражений,
И незаметной пластикой лица,
Сокрою муки страшных откровений.
Вот идеал, но разве в этом суть,
Я не сужу натурность формы этой,
Я понимаю, что уже нельзя вернуть,
Тот образ, что не мной, увы, воспетый.
Я просто попытаюсь все ж создать,
Во льду, в металле, в камне иль в мечтаньях,
Ту женщину, что не дано познать,
За время моего существованья.