* * *
Какие вкусные блины
Пёк папа по утрам,
Насвистывая у плиты
И улыбаясь нам...
С топлёным маслом миски дно
Манило в глубину -
Сияло солнышком оно,
Бок золотя блину...
В честь папы - поминальный пир...
Горчит глоток вина.
Гляжу на искажённый мир
Сквозь дырочки в блинах...
* * *
Неужели не снится?
Дверь измучена скрипом.
Холод...
Скорбные лица...
Приглушённые всхлипы...
Всё как будто знакомо:
Стены... Мебель... Портьеры...
Одиночество комнат.
Дом задушен потерей.
Долетает чужое:
"Был... Останется память..."
Боль в глазах напряжённых.
Ослепительна скатерть...
Только вместо отцова
Молчаливого взгляда
На подушках пунцовых
Спят рядами награды.
* * *
А глаза – всё живее, ближе:
Повернутся, заговорят?
С фотокарточки неподвижно
Смотрит в сторону строгий взгляд.
Больше нет драгоценных, умных,
Добрых глаз моего отца.
Город – яркий, зелёный, шумный
Не запомнил его лица.
Незнакомые ходят люди:
Сколько жизни, весны, забот!
Это было и будет.
Будет
В чистых лужицах – небосвод,
Звон трамваев, нагретый камень,
По асфальту разлитый свет…
И такая живая память,
Словно смерти на свете нет!
* * *
Нетерпеливо дышит занавеска,
Посвечивая краешком окна…
Ты подойдёшь, её отдёрнешь резко, –
Ворвётся в нашу комнату весна.
Наполнит воздух щебет воробьиный,
Сирени аромат, ребячий визг,
Шипящей сковородки запах блинный
И твой весёлый, мелодичный свист.
А в тесной кухне солнечно и жарко,
Пыхтящий чайник важен и пузат…
Всё так знакомо, памятно и ярко,
Что невозможно разомкнуть глаза.