Под шум толпы воскресной,
Под ярмарочный звон
Кто музыкой небесной
Сегодня опьянён?
Шуршит осенний дождик
И дышится легко.
Идёт себе художник
Далёко-далеко.
То смотрит он на лица,
То смотрит в небеса.
Он хочет с миром слиться,
Впитать все голоса.
Чтоб яркой жизни праздник
Вместить на клок холста.
Он сам себя подразнит
И скажет "Суета!"