Словно в предзимье - ненастно и мглисто -
Скрипка напомнила Ференца Листа.
Старый цыган, бесприютный, как ветер,
В незавершённость уходит под вечер.
Перспектива туманно землиста.
Здесь безысходность пути живописца:
Он хоть и венгр, но всё ж полукровка -
Бабка цыганка была и плутовка.
Это не кисть над мольбертом порхает -
Это душа живописца вздыхает.
Вторит ей скрипка печальною нотой
Так одиноко, так одиноко!