(посвящается Л.)
Летит, качая провода,
заряд шального снега.
Под сенью старых тополей
и зябко, и темно.
Как хорошо идти туда,
где мир, тепло и нега,
туда, где светит меж ветвей
желанное окно.
Во тьме знакомые дома
читаю, будто ноты,
стихийно врезанные в гладь
бетонного чела.
Метёт, и поздно, и зима,
и я иду с работы.
Как хорошо идти и знать,
что ты уже пришла!
Уснут соседи, как сурки,
под нашим книжным раем –
его страницы я и ты
листали столько дней!
В четыре бережных руки
мы что-нибудь сыграем
на клавесине из мечты
и нежности своей.