Не вынесла душа поэта,
Он снова начал сочинять,
Про день, про солнце и про лето,
Опять про то, опять про это,
Все повторять и повторять
И теми старыми словами,
Он пишет ту же ерунду,
Вчера был недоволен нами,
Сегодня с нами за столами
Спокойно кушает еду
А завтра скажет всему миру,
"Я больше не пишу стихов,
Я ненавижу свою лиру,
И не впущу в свою квартиру,
Таких ужаснейших врагов"
Не вынесет душа поэта,
Он снова будет сочинять,
Но если песня уже спета,
И если чувства больше нету,
То разве стоит продолжать?