Поздняя осень. Гнездо на берёзе,
Стихло утробное рвенье грачей,
Коркой покрылся помёт на морозе,
Словно в цементе гора кирпичей.
Где же вы птички, куда улетели,
Где тот прекраснейший розовый мир,
Мир, где гуляют живые мишени,
Образовавши для вас чудный тир.
Сам я ведь тоже в душе бомболётчик,
Бывало, в восторге прищуривши глаз,
И приготовив свой белый платочек,
Видел, как что-то летело от вас.
Но я не в обиде,таланту простится,
Не каждый ведь эдак в меня попадёт,
Но вы улетите, чудесные птицы,
И мне не узреть ваш помёта полёт...
Бедные птички, ужели над Нилом,
Вы ныне кружите как стая стрекоз,
И целитесь точно в глаза крокодилам,
Забыв про Россию, меня и мороз.