Ежедневно я тОпаю к смерти
по дороге из тысячи слов,
что в пустой мозговой круговерти
рассыпает в полночный улов
и в предутренний свет пол-кромешный
мой завод подпружининных лет…
Над морозом курчавятся черти,
в сине-чёрный взвиваясь рассвет…
Над снежинками веки не тают,
квазикрасная слАбится кровь,
всем известною рифмой свивая,
то, что мне, хоть готовь, не готовь,
нечто серое плеском воррыжет,
разбивает всё в хлипкий растлен….
я люблю эту слабость,
но в ближнем…
не обратно её,
не взамен…
Только поздно -
под каждым сугробом
эта слабость моя
и ничья…
топко-грозной
кристальною злобой
весенИтся,
снежинки пеня,
и съедая бессмысленной
варью,
грязно-серый осклизлый торос,
ослепительность игл
вонзая
в тех лошадок,
что хвороста воз…
в сон прохожих,
что вязью румяной,
мне гарцуют
по дохлым кишкам…
и безбожно
по-мартовски пьяно
атакуют,
вещая мне спам…
Спам о том, что я тОпаю к смерти,
и весна не заменит мне кровь…
ну, а рифма, не важна, поверьте…
Когда смерть, лишь – моя…лишь моя…